En estos días despedíamos al GRAN GABO... Nos dejó, pero no sin antes legarnos su genio, escondido tras la magia de sus párrafos, embadurnando la mística cotidianidad que sumerge al mundo en el que transcurren sus narraciones.
En el Parte de Confirmación he querido rendirle un homenaje, para lo cual he elegido un par de párrafos extraídos del que Gabriel García Marquez consideraba su libro preferido: "El amor en los tiempos del cólera".
En estas líneas nos relata magistralmente (no podía ser de otro modo) la evolución de los pormenores que un acto tan simple como el de la micción puede tener para un hombre, o para su estabilidad conyugal...
Él fue el primer hombre al que Fermina Daza oyó orinar. Lo oyó la noche de bodas en el camarote del barco que los llevaba a Francia, mientras estaba postrada por el mareo, y el ruido de su manantial de caballo le pareció tan potente e investido de tanta autoridad, que aumentó su terror por los estragos que temía. Aquel recuerdo volvía con frecuencia a su memoria, a medida que los años iban debilitando el manantial, porque nunca pudo resignarse a que él dejara mojado el borde de la taza cada vez que la usaba.
En el Parte de Confirmación he querido rendirle un homenaje, para lo cual he elegido un par de párrafos extraídos del que Gabriel García Marquez consideraba su libro preferido: "El amor en los tiempos del cólera".
En estas líneas nos relata magistralmente (no podía ser de otro modo) la evolución de los pormenores que un acto tan simple como el de la micción puede tener para un hombre, o para su estabilidad conyugal...
Él fue el primer hombre al que Fermina Daza oyó orinar. Lo oyó la noche de bodas en el camarote del barco que los llevaba a Francia, mientras estaba postrada por el mareo, y el ruido de su manantial de caballo le pareció tan potente e investido de tanta autoridad, que aumentó su terror por los estragos que temía. Aquel recuerdo volvía con frecuencia a su memoria, a medida que los años iban debilitando el manantial, porque nunca pudo resignarse a que él dejara mojado el borde de la taza cada vez que la usaba.
El doctor Urbino trataba de convencerla, con argumentos fáciles de entender por quien quisiera entenderlos, de que aquel accidente no se repetía a diario por descuido suyo, como ella insistía, sino por una razón orgánica: su manantial de joven era tan definido y directo, que en el colegio había ganado torneos de puntería para llenar botellas, pero con los usos de la edad no sólo fue decayendo, sino que se hizo oblicuo, se ramificaba, y se volvió por fin una fuente de fantasía imposible de dirigir, a pesar de los muchos esfuerzos que él hacía por enderezarlo. Decía: “El inodoro tuvo que ser inventado por alguien que no sabía nada de hombres”. Contribuía a la paz doméstica con un acto cotidiano que era más de humillación que de humildad: secaba con papel higiénico los bordes de la taza cada vez que la usaba. Ella lo sabía, pero nunca decía nada mientras no eran demasiado evidentes los vapores amoniacales dentro del baño, y entonces los proclamaba como el descubrimiento de un crimen: “Esto apesta a criadero de conejos”. En vísperas de la vejez, el mismo estorbo del cuerpo le inspiró al doctor Urbino la solución final: orinaba sentado, como ella, lo cual dejaba la taza limpia, y además lo dejaba a él en estado de gracia.
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